Il Diario di K. M. Sandoval
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"Va bene, per favore, avvicinati all'oggetto", dice la ricercatrice, con una faccia di pietra. L'unico uomo nella stanza muove due passi incerti verso la scatola sul piedistallo, diffidente verso ciò che sta per accadere. Uno schiocco acuto risuona nella stanza, riecheggiando sulle fredde pareti.

"Apri la cassaforte."

All'interno c'è una pila di carte, ben organizzata, e una grande scatola piena di penne. La carta lo chiama come niente mai prima di allora. Senza alcuna esitazione, l'uomo la estrae dal contenitore, gettandola sul pavimento così che possa continuare questo capolavoro.

I giusti emergono da sotto la pietra, invocando giustizia.

Le visioni sono travolgenti, prendendo il sopravvento su tutti i suoi sensi. L'uomo non è consapevole delle note che sta scrivendo sulla pagina, il loro significato è perduto ma il loro scopo divino risuona ad ogni battito.

Il sole si oscura e la luna si tinge di rosso come il sangue, prima che cadano definitivamente, mentre il cielo si stacca come un vecchio rotolo, e anche le stelle cadono mentre le pure anime ascendono.

Le note escono dalla sua mano molto più facilmente ora, mentre le visioni continuano a turbinare intorno a lui.

Vecchie montagne si sgretolano mentre interi continenti sprofondano nelle profondità del mare. Dalle loro ceneri sorgono nuove forme di terra, perfette e incontaminate come l'Eden. I più forti tra i fedeli si ritirano nelle nuove caverne e invocano le rocce per sigillarli.

"D-1875, smetti di scrivere."

Ma non può fermarsi, nemmeno se lo volesse. Le visioni sono troppo travolgenti. Anche dopo che il dardo tranquillante lo ha colpito al collo, lotta il più a lungo possibile per continuare a scrivere, per perfezionare questo capolavoro, finché alla fine, vinto, crolla a terra dalla stanchezza.


"Stanno diventando sempre più difficili da fermare", borbotta la ricercatrice, osservando il classe D, ancora privo di conoscenza, mentre viene prelevato dalla stanza.

"E allora, che cosa hai evinto da ciò?" chiede il dottor Pherson, il suo supervisore.

"Qualcosa è cambiato. Non hanno aggiunto un nuovo foglio in più di un anno, anche se in tutto questo periodo sono stati eseguiti ben sette test. E i tranquillanti si stanno facendo meno efficaci.", dice, sfogliando i suoi appunti.

"Cosa stanno facendo di preciso?"

"Perfezionano il pezzo? Aggiungono nuove note? Qualche roba extra? Non lo so, non sono mai stata brava con la musica. In conclusione, non hanno aggiunto nuove pagine, ma stanno ancora lavorando sodo come se avessero da aggiungere nuove pagine."

"Dimmi, cosa faresti se fossi al posto mio?"

"Smetterei di eseguire test. Credo che il componimento sia vicino al completamento."

"Che cosa te lo fa pensare?"

"Io… non lo so, signore."

"Pensaci un po' su", dice, prima di lasciarla da sola nella stanza.


La giovane ricercatrice accede al database dal proprio laptop fornito dalla Fondazione con un piano. Le sue dita volano sui tasti mentre i suoi occhi sfrecciano sullo schermo, ripartendo da dove aveva interrotto la sua ricerca. La maggior parte dei video è tranquilla, fatta eccezione il grottesco test eseguito nel 1973, che è durato fino a quando il soggetto è svenuto per la perdita di sangue. Ciò ha comportato la sospensione di tutti i test con SCP-012 fino a tre anni fa, quando la richiesta del Dr. Pherson di riprendere i test è stata approvata, per vedere se l'effetto compulsivo di un oggetto poteva essere esaurito. Guardando indietro di due anni, il numero medio di pagine aggiunte durante i test era di circa 15, con due Classe D che sono riuscite a mettere insieme ben 45 fogli in un'ora e mezza di test eseguito poco più di un anno fa. Poi, all'improvviso, si è semplicemente… fermato. Da allora non sono state aggiunte nuove pagine, ma i test sono diventati più frenetici, con una maggiore perdita di sangue.

"Questo non ha alcun senso," borbotta, mentre viaggia più indietro nella storia di SCP-012 dentro alla Fondazione. Prova tutto ciò che riesce a pensare per tenere traccia di ciò che potrebbe essere cambiato. Ma non trova niente. Sospira sconfitta, guardando ancora una volta lo schermo del suo laptop.

"Hai problemi, Emma?" chiede il suo supervisore.

"Sì," dice.

"Suppongo che tutto questo casino siano i tuoi appunti su 012?"

"Bingo."

"Impressionante. Allora, cosa ne sai tu?"

"Beh, questi fogli rappresentano graficamente il numero medio di pagine aggiunte in tre test, e quelli che hai in mano sono le trascrizioni degli ultimi quattro test eseguiti, in cui sono state aggiunte nuove pagine, e penso di aver…" sta iniziando a divagare.

"Abbiamo già fatto tutto questo" dice, mentre lascia cadere le pagine nel cestino. "Nella camera di osservazione hai detto che pensi che il pezzo sia vicino al completamento. Perché?"

"Ancora non lo so", dice, guardando il cestino quasi pieno e le pile di carta che ancora ingombrano la stanza.

"Allora cosa hai fatto?"

"Ho guardato tutto. Le statistiche, le trascrizioni… tutto quello che abbiamo scritto a riguardo da quando è arrivato alla Fondazione."

"Perché hai tagliato lì?" chiede.

"Qualcosa prima del contenimento ha alcuna importanza?"

"La ha se vuoi conoscere la natura dell'oggetto", dice, guardandosi intorno nella stanza prima di uscire senza dire un'altra parola.

La ricercatrice sospira e torna a guardare il suo laptop, chiaramente non ha ancora finito con la sua ricerca. I documenti la lasciano più confusa di prima, ed è pronta a rinunciare.

"Solo un altro ancora. Ancora uno, e poi avrò finito", dice a sè stessa, bevendo un altro sorso di caffè.

Un ultimo documento. Il diario di K.M Sandoval, l'uomo che trovò SCP-012 nell'ormai lontano 1966.

8 Novembre 1966

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La Basilica di Santa Croce dopo l'alluvione.

È difficile descrivere la devastazione.1 La culla del Rinascimento, l'Atene del Medioevo, completamente in rovina a causa delle sponde straripanti del fiume Arno, il 4 novembre. Come se non bastassero i muri d'acqua e fango che attraversavano la città, insozzando tutto ciò che incontravano, l'olio da riscaldamento proveniente da un migliaio di serbatoi sotterranei si è rotto sotto l'assalto dell'acqua e il loro contenuto è andato disperso nel diluvio. È questo liquame che ha fatto irruzione in musei, biblioteche e chiese come fosse un esercito di barbari, distruggendo innumerevoli manufatti, capolavori e manoscritti. L'elettricità rimane interrotta per la maggior parte della città e persino i generatori degli ospedali sono guasti.

È nostro dovere salvare il patrimonio per l'umanità che riposa qui. Fango, acqua, olio, muffa, le minacce sono grandi e i tesori rimangono sparsi per la città. La Biblioteca Nazionale Centrale, sulle rive dell'Arno, ha sofferto terribilmente: non riesco a immaginare quante migliaia di opere medievali siano andate distrutte nella calamità. Io, per esempio, cercherò tutto ciò che può essere recuperato dalla Basilica di Santa Croce. Non solo contiene molti tesori, ma al di sotto si trovano le tombe di tanti grandi uomini d'Italia. Chissà che tipo di devastazione ha operato il diluvio sull'eterno riposo di questi giganti?

9 Novembre 1966

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Noi, gli Angeli del Fango.

Ci chiamano gli Angeli del Fango.

Stiamo arrivando, da tutto il mondo, cercando di salvare i capolavori di Firenze. Sono per lo più italiani, ma sono arrivati ​​francesi, tedeschi, inglesi, anche qualche connazionale americano, e ogni giorno ne arrivano altri, sempre di più. Stiamo con la gente del posto e, nonostante lo stress che dobbiamo arrecare loro, ci ospitano gentilmente. L'elettricità deve ancora essere ripristinata. I lampioni sono spenti. I funzionari della città ci assicurano che i telefoni funzioneranno di nuovo tra una settimana.

Con me nella mia stanza ci sono altri due americani, Anderson e Spitzer. Sono arrivati ​​assieme e sono colleghi, negli Stati Uniti. Dicono che sgombreranno la Biblioteca Nazionale, per vedere quali testi possono essere recuperati. Si sono già offerti di aiutarmi a sgomberare Santa Croce se e quando ne avranno la possibilità.

Le strade sono così buie. La luna cala rapidamente e le stelle sono così deboli. Una persona eccezionale potrebbe morire in una notte come questa e nessuno se ne accorgerebbe. Più popolare di Gesù? Qualcuno potrebbe davvero mai pensarlo?2 La musica servirà sempre il Creatore.

10 Novembre 1966

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Il Crocifisso di Santa Croce

L'acqua ha raggiunto i quattro metri e mezzo all'interno della Basilica di Santa Croce. Sono 16 piedi. Una quantità enorme di acqua oleosa si è precipitata dentro alla chiesa. L'altare è andato in frantumi. Il sarcofago di Michelangelo, sommerso. La tomba di Donatello ha subito notevoli danni. Le acque si sono ritirate, ma fango e detriti ricoprono ancora il pavimento, e l'acqua ha allentato e spostato le pietre sotto ai nostri piedi. Anche il grande crocifisso è stato deturpato dall'alluvione.

Ho aiutato altri lavoratori a tirare fuori il crocifisso, a portarlo fuori ad asciugare. Mentre in fondo, presso l'altare, ho notato un disco di marmo che si era staccato. Sembrava che il fango fosse sceso in un buco, probabilmente un luogo di riposo. Le tombe sono disseminate in tutte le vecchie chiese europee, come questa. Devo vedere se è rimasto qualcosa laggiù. Continuo a sentirmi tentato di tornare la sera. Quando nessuno sta guardando. Ma Firenze è così buia di notte. Niente elettricità, niente lampioni. E il fango è così nero.

11 Novembre 1966

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Interno della Basilica di Santa Croce


L'ho fatto.

Non potevo aspettare oltre.

Anderson e Spitzer si sono lamentati di alcuni quarti che erano eccezionalmente sporchi di fango e discutevano di nuovi metodi per asciugare e rimuovere il fango dai testi. Faceva abbastanza caldo e sono uscito per schiarirmi le idee. Camminando per le strade abbandonate, il mio vagabondare mi ha riportato a Santa Croce.

La notte non potrebbe essere più buia. Era la notte della luna nuova e l'unica fonte di luce proveniva dalle stelle lontane. Anche se qualcun altro si fosse preso la briga di vagare per queste umide strade, non sarei mai stato visto, avvolto nell'ombra della notte. Mi sono introdotto nella Basilica, ho cercato il disco di marmo e l'ho spostato.

Sotto, una scala di legno impregnata d'acqua scendeva in una cripta. Era stretto, dimenticato da tempo e soffocato dal fango. Sono disceso nelle viscide profondità come l'inchiostro, accesi una torcia e mi guardai intorno.

La forza dell'inondazione aveva frantumato l'unico debole sarcofago di arenaria all'interno. Il suo occupante giaceva incastrato senza cerimonie contro il muro, i suoi resti da tempo decomposti profanati dallo straripamento del fiume Arno. Chi fosse questo poveretto sembra essersi perso nel tempo e nel diluvio, ma a quanto pare era un musicista di qualche tipo. Un violino, rotto e sporco in modo irreparabile, era affondato nel fango, ma lui stringeva due fasci di carta, apparentemente sepolti con esso. Sono ricoperti dal fango, ma possono ancora contenere qualcosa di valore storico. Li ho salvati dalla loro sepoltura imparziale.

Le stelle devono sapere cosa sto facendo e sapere che è giusto, perché hanno illuminato la via del ritorno alla mia stanza senza problemi.

12 Novembre 1966

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Il lavoro di Anderson e Spitzer.


A volte, il compito che ci viene assegnato sembra impossibile. Eppure perseveriamo. Il sole ogni mattina scaccia le ombre nelle nostre menti e nei nostri cuori, e noi lavoriamo di nuovo.

Avendo scoperto le opere del defunto compositore, sapevo che dovevo trovare un modo per pulire e restaurare queste carte. Parlo con i miei coinquilini e loro mi mostrano cosa stanno facendo in biblioteca. In un ripostiglio al piano superiore della Biblioteca, hanno disposto tomi su tomi di opere sporche, tutte lì ad asciugare, lentamente. Lì, lasciano evaporare l'acqua da ogni libro e poi spazzano via con cura lo sporco che possono, quindi lo restituiscono al triage per asciugarlo ulteriormente. È un lavoro lento e scrupoloso.

Posiziono le due serie di carte per unire le righe. Il primo è in pessime condizioni e non penserei mai che sia possibile rileggerlo. Tuttavia, dopo aver appeso le prime pagine su una riga, sono riuscito a distinguere una frase verso il basso. Non sono sicuro di cosa significhi, ma l'autore dice che Il Mascherato lo avrebbe pagato, una volta terminata la sua commissione.

Le seconde carte non sono carta, ma pergamena, in pelle di vitello. Spitzer mi dice che avranno bisogno di cure speciali, poiché la pergamena si deforma rapidamente in condizioni di umidità. Li porta in una stanza buia e asciutta e li accatasta tra pannelli di legno. Si spera che saranno in condizione di essere visionati domani. Il fango copriva la pergamena così tanto che riuscivo a malapena a distinguere il titolo…

13 Novembre 1966

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L'artificio giace rotto ovunque

Sul Golgota.

Anche se non posso esserne certo, sembra che si trattasse di spartiti musicali. Su pergamena. Un inno a nostro Signore mentre soffriva sulla croce. Quel crocifisso è sporco, vernice che si sfalda per l'azione caustica della natura, muta e sconsiderata. Tornerà al suo legittimo luogo di culto, ma non sarà mai più lo stesso.

Passo la giornata a riposare. Santa Croce è in fase di pulizia, ma ora che i manufatti sono stati rimossi, è arrivato il compito degli spalatori. Noi, gli Angeli del Fango, lavoriamo altrove.

Questo fango è ovunque e non possiamo nemmeno lavarlo via.

Vado a controllare nell'essiccatoio. La sinfonia… qualcosa sembra incompleto.

Non è ancora pronto. Ancora troppo umido.

Golgota.

Nostro Signore non fu l'unico crocifisso quel giorno. Con lui furono giustiziati due ladroni. Disma, il Penitente: si sentiva onorato di morire con il suo Dio. Gesta, l'Impenitente: chiese al Signore di liberarli dalla loro giusta punizione. Entrambi sono morti sulle loro croci. Quello che è successo alle loro anime, non spetta ai mortali come me saperlo.

Deve essere musica. Vita e morte, intrecciate nel suono dove le parole non possono.

Vicino al tramonto. Il crepuscolo è diventato il mio momento più attivo della mia giornata. Tutti gli altri sfruttano fino all'ultimo raggio di luce fornito dal sole per lavorare, mentre io comincio a usare la luce delle stelle vaganti nel cielo. Sanno cosa ho scoperto. Proclamano il fiorire delle orchestre.

Vado a controllare nell'essiccatoio.

14 Novembre 1966
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Sette trombe. Dodici apostoli. 7/12 metri. Questo è il nucleo del risveglio. Una creatura, sette teste, dieci corna. Sono diciotto. Tre volte sei.

C'è stato un incendio la scorsa notte nella stanza di Spitzer. Ha usato un po' della sua soluzione detergente, ha provato a fare una torcia, ha detto che doveva finire il suo lavoro. La luce delle stelle non penetra nel glorificato ripostiglio di Spitzer. L'elettricità non è ancora tornata. Non poteva più vedere quella pagina di notte.

Mi ha promesso che Sul monte Golgota è illeso. Conosce il valore di quel pezzo. Sa quanto sia importante completarlo. Dice che sa come fare. Ma non credo che sia all'altezza del compito. Gli ho detto che dovevo andare con lui, che dovevamo finirlo insieme. Si è fermato, ha guardato Anderson e mi ha voltato le spalle. Ha detto qualcosa sul "contenimento".

Tutto va per il meglio. Non abbiamo ancora acqua adeguata; le provviste che ci arrivano servono per bere, non per fare il bagno, e così sento ancora su di me la lordura di tutta la terra sporca. Tutto questo fango nero. Le macchie nere non sono appropriate per gli inni al nostro Signore.

Devo prepararmi. Se non posso affidarlo alla pergamena, affiderò lo spartito alla mia mente. Posso completare questo. Sarò pronto.

Anderson non si fida di Spitzer. Sta uscendo per controllarlo adesso.

Non mi fido di Anderson.

15 Novembre 1966

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Nostro Signore e i tutti i santi sono andati in frantumi. La macchia lasciata dalla natura imprega e deforma ciò che ha toccato.


Panico. Caos.

Opportunità.

Anderson cammina avanti e indietro. Continua a parlare nel registratore, tenendo il microfono vicino mentre la scatola ronza. Menziona come Spitzer stia precipitando nella follia. Ha chiuso a chiave la porta dell'essiccatoio delle pergamene, la sagrestia di nostro Signore. Continua a parlare di come Spitzer debba essere stato pesantemente esposto al quarto… lo correggo. Non c'è quarto. Un quarto di pergamena, chi ha mai sentito parlare di una cosa del genere?

Spitzer è ammanettato al letto. Un'enorme benda di garza insanguinata è avvolta attorno al suo braccio sinistro. Anderson gli dà delle pillole da ingoiare, ma Spitzer le espettora quando gli viene data la possibilità. Quando non si agita per le sue catene, canticchia tra sé e sé e gesticola nell'aria. Lui —

Ha visto la pienezza della pagina. Sente la sinfonia benedetta. Sa che le stelle lo chiamano. Oh, il solo pensiero che vede l'aldilà, sente la sinfonia stridente, sa a quale musica tutti noi dobbiamo inchinarci davanti a Lui, al Suo servizio! Possiede l'intuizione dell'Inno degli Inni?

Anderson si è appena precipitato fuori, come spaventato: urlante, chiede di sapere quando torneranno i telefoni. Le sue chiavi… Anderson teme così tanto l'illuminazione di Spitzer che non l'ha vista sorgere in me. Le sto prendendo. Porto Spitzer con me.

E di nuovo Spitzer mi ha espulso dalla stanza con la pergamena. Come fa a sapere così tanto di lotta? Karate? Judo? Kung Fu? Comunque si chiami, ne sa abbastanza per bloccarmi e respingermi, mentre sanguina da una ferita sul braccio. Non importa. Sono ancora troppo impuro per avvicinarmi.

Non vedono che nostro Signore è stato smembrato? Gettato ai quattro angoli di questa Terra? Ne sono rimasti solo due, e sono ladri!

S U L G O L G O T A
S L G O L O G O T A
S L G O L A G O T A
S L G A L A G O T A
S T G A L A G O T A
S T G A L A G O D A
S T G A L A G A D A
S T A L A G A D D A

16 Novembre 1966

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Le stelle cadono per i frammenti di nostro Signore!

Spitzer è morto. Non poteva finirlo.

Anderson registra l'evento nella stanza accanto. Cammina come una bestia in gabbia, parlando con tono febbrile. Continua a ingolare quelle sue pillole, divaga su certi "rischi memetici" e sugli amnestici. "Questo non è 701, il pericolo è visivo." Sputa numeri e fa insalata di parole! Come sia sceso alla follia così velocemente, non oso immaginare.

Ma non importa. Anche quelle stelle che hanno illuminato il mio cammino in queste ultime notti, le mie guide attraverso ora le ombre, cadono con un bagliore rossastro davanti alla potenza di nostro Signore.3 Hanno riaperto l'acqua. Posso finalmente pulirmi da questa sporcizia nera che mi insozza. Niente più fango. Niente più inchiostro. Ora sono libero di portare a termine questo compito sacro con la purezza del mio essere.

Nostro Signore ci benedice. Prendi, e bevi. È d'uopo che sacrifichiamo noi stessi, il nostro corpo, il nostro sangue, per Lui, per completare la sinfonia. Ora finirò ciò che io ho scoperto.

Sono indegno. Non posso finirla.

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