C'è una cosa morta al fondo di quel corridoio.
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Sì, hai capito bene.

È torta e fa pietà e non è più fresca com'era un tempo.

Non vado più in quella parte della casa. A pensarci meglio non mi pare di esserci mai andato. La cosa morta è sempre stata lì. È il suo luogo naturale, ho deciso. Il resto della casa è più che sufficiente per me.

Ma attraverso quel corridoio tutti i giorni. La maggior parte delle volte tengo lo sguardo dritto e faccio finta che non ci sia nulla.

Certe notti me ne sto ad una cima del corridoio — la mia — e fisso per ore fino a che i miei occhi si abituano all'oscurità. Riesco a vedere il contorno dei suoi arti e l'odio scintillante nei suoi occhi.

E poi vado a dormire.

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