Da: Amministrazione Globale della Fondazione, Sezione Richieste
A: Ricercatore Byzant
Oggetto: Approvazione per la richiesta di personale Classe-D per SCP-4932
Ricercatore Byzant,
la Sua richiesta di 1.250 membri del personale di Classe-D da impiegare nella sperimentazione su SCP-4932 è stata approvata. Il numero sopraindicato di membri del personale di Classe-D verrà trasferita dal Sito 18 al Bio-Sito 84 immediatamente. Riceverà un avviso quando la quantità di personale richiesta arriverà ad Alice Springs, Australia.
A.G.F. Sezione Richieste
Howard Byzant si distese sulla sedia quando finì di leggere l'e-mail.
“Cosa?” borbottò fra sé. Gli serviva del personale di Classe-D e l’approvazione avrebbe reso molto più semplice capire come funzionava l’anomalia in questione – rompere qualche uovo per fare una frittata e cose del genere. Ciò che lo lasciava veramente sbalordito era che numero di personale di Classe-D che aveva richiesto gli fosse stato concesso, e gli sarebbe stato spedito via nave o aereo da qualche paese estero come del macabro bestiame, e che aveva fatto richiesta appena il giorno prima.
Howard rimase immobile sulla sedia mentre la sensazione iniziale di stupore svaniva. Avrebbe presto avuto un piccolo esercito di prigionieri sacrificabili ai suoi comandi, tutti mandati verso la loro fine, con nessun fine più alto se non quello di registrare le circostanze della loro morte e la durata della loro agonia. Un migliaio e un quarto di anime – più di quante ce ne fossero in Australia condannate all'ergastolo – che avrebbero visto la loro idea di normalità andare in pezzi poco prima che le loro ossa facessero lo stesso.
A quel punto il Ricercatore Byzant si protrasse di nuovo in avanti e cominciò a scrivere una serie di e-mail ai propri colleghi assegnati a SCP-4932. Avrebbero dovuto prepararsi all'arrivo dei Classe-D, occuparsi della sistemazione per la loro breve permanenza, e procurarsi il materiale di ricerca aggiuntivo necessario prima dell'inizio dei test. Sebbene provasse un leggero senso di empatia per loro, il Ricercatore Byzant aveva prima di tutto un grande senso di fedeltà per Fondazione e di conseguenza ci si aspettava che facesse tutto il necessario per ottenere le informazioni che cercavano.
Oltretutto, erano dei Classe-D. I Classe-D erano prelevati solamente dal braccio della morte, erano fottuti comunque. L'unica eccezione era quando il Protocollo 12 veniva attivato, e la Fondazione non era stata così disperata nella necessità di persone sacrificabili dai primi dell'Ottocento.
Ciascuno dei 1.250 uomini che il Ricercatore Byzant stava per ricevere aveva sicuramente fatto qualcosa di terribile durante la propria vita per finire dov'era. Meritavano qualsiasi cosa gli sarebbe capitato.
“Buongiorno, D-53682. Io sono la Dottoressa Amanda Clarke, e oggi condurrò la tua valutazione psicologica”. La sua voce suonava calda e accogliente, ma comunicava un falso senso di empatia. Aveva parlato con centinaia di migliaia di Classe-D, tutti con storie simili di criminalità grave o reiterata che li aveva condotti qui, e con ogni successiva intervista diventava sempre più insofferente. Alla Dottoressa Clarke non importava più veramente delle donne e degli uomini con cui palava. Aveva già previsto la risposta dell'uomo dall'aria abbattuta che sedeva di fronte a lei, ancor prima che entrasse nella stanza.
“Il mio nome è Jasse Ball”. Non era felice del freddo numero che era diventato la sua nuova identità. Amanda guardò brevemente il foglio nella cartellina che aveva in mano, e spuntò la casella che confermava che l'uomo era ancora attaccato al suo vecchio nome. Era sempre la prima ad essere spuntata.
“Molto bene Jesse. Com'è andata la tua giornata?” Ignorò la maggior parte della sua risposta, prestando attenzione solo agli stralci di informazione di cui aveva bisogno e perdendosi nei propri pensieri a proposito di come si sentisse riguardo la propria giornata per il resto della conversazione. Aveva già parlato con più di una dozzina di Classe-D oggi, tutti con la stessa storia di innocenza e con richieste di aiuto. D-53682 non era diverso. La Dottoressa Clarke spuntò la casella che indicava che non era a proprio agio con la sua nuova vita. Spuntò la casella che indicava che l'uomo era fermamente convinto della propria innocenza. Spuntò la casella che indicava che l'uomo – giustamente – non aveva più controllo sulla propria vita.
Il colloquio andò avanti solo per un'ora, ma alla Dottoressa Clarke sembrò un'eternità. Molti anni erano sicuramente passati quando l'uomo cominciò a piangere e singhiozzare, e implorò di essere rilasciato, o di essere rimandato al Sito 18 negli Stati Uniti. Disse che l'Australia era lontana da casa sua, troppo lontana.
“Posso almeno mandate una lettera a mia madre? Vive giù alla fattoria, sarà preoccupata di che fine ho fatto… “implorò l’uomo.
“Ma certo. Faremo del nostro meglio per assicurarci che lei abbia la tua lettera, Jesse.” Dopo aver ricevuto la lettera dall'uomo, si alzò in piedi e lo accompagnò alla porta, dandolo in custodia alla guardia che stava attendendo fuori. Ritornando alla sua sedia, la Dottoressa Clarke lasciò cadere la lettera in un cestino lì accanto, estrasse il foglio dalla cartellina e lo pose in uno schedario contrassegnato dalla parola “Completato”. La lettera non sarebbe mai arrivata a destinazione - nessuna lo faceva. A chiunque fosse importato di questi criminali veniva dettò ciò che dovevano credere, che erano morti in una rissa in prigione e che erano stati sfigurati a tal punto da renderli irriconoscibili. Nella disperazione e nel dolore, le famiglie e gli amici non si sarebbero nemmeno accorti che i pochi resti che stavano seppellendo in una bara non erano umani, ma solo carne e ossa di animali modellati in forme vagamente umanoidi.
Prendendosi prima un momento per bere un bicchiere d’acqua, la Dottoressa Clarke premette il bottone che segnalava al prossimo di entrare, mentre inseriva un nuovo modulo nella sua cartellina. La persona che entrò era una donna dall'aria abbattuta. La Dottoressa Clarke non provò nemmeno a identificare la sua razza o la sua provenienza; annotò a malapena che la donna aveva la pelle scura. Come in precedenza, cominciò a parlare in maniera in maniera meccanica.
“Buongiorno, “D-53683,” disse mentre riportava la sigla sul modulo. "Io sono la Dottoressa Amanda Clarke, e oggi condurrò la tua valutazione psicologica”. Come prima, l'empatia e il calore nella sua voce erano false, perfezionate in innumerevoli valutazioni che aveva condotto. Come prima, aveva già previsto la risposta, e prestò attenzione solo al suo nome di battesimo.
“Il mio nome è Jasse Ball” rispose la donna, cercando pateticamente di resistere alla designazione numerica che le era stata imposta. La Dottoressa Clarke sapeva che, come tutti quelli prima di lei, e come tutti quelli che sarebbero venuti dopo, D-53683 avrebbe fallito.
“Molto bene Jesse. Com'è andata la tua giornata?” Un vago senso di déjà-vu assalì Amanda, ma lei lo scacciò rapidamente ritenendolo poco più che una conseguenza del suo lavoro, e spuntò la prima casella. La mente di Amanda vagò mentre l’intervistata parlava, pianificando piccole cose della sua vita fuori dal lavoro. Che cosa mi mangio a cena? si chiese, mentre la donna davanti a lei blaterava.
Come ogni altro Classe-D, D-53683 era solo un altro criminale sacrificabile, prelevato dal braccio della morte. La gente non finisce nel braccio della morte per reati minori, quindi se lei era qui, si meritava quello che le era capitato. Ogni attenzione a lei prestata, era sprecata.
Come nel colloquio precedente, la lettera alla madre contadina preoccupata venne gettata senza pensarci, mentre la Dottoressa Clarke archiviava il modulo e ne prendeva un altro.
Con uno scatto secco e un paio di rumori di lucchetti che si chiudevano, il successivo Classe-D venne assicurato e incatenato al proprio sedile. Senza che fossero necessari ulteriori interventi per trattenerlo, l'agente Don Blake tornò indietro nel corridoio con la moquette, oltrepassando le altre quaranta persone, e prese in custodia il successivo. Purtroppo, oggi era uno dei giorni più caldi che la regione avesse mai visto, e anche se il viaggio di ritorno sull'asfalto all'aereo fu breve, il caldo torrido dal basso era stato insopportabile.
A differenza del precedente, questo prigioniero era completamente obbediente alla guida del braccio dell’agente Blake. Lo spirito dell’uomo corpulento era stato spezzato molto prima di arrivare su questa pista di atterraggio nel Wyoming, e il tintinnio delle catene e i tonfi dei suoi passi erano l’unica cosa che confermava la sua esistenza. Andarono su per le scale, oltrepassando gli altri prigionieri, fino a un sedile libero. L’uomo, già sapendo quello che ci si aspettava da lui, si protrasse in avanti e si posizionò sul sedile per facilitare il bloccaggio delle catene e l’allacciamento delle cinture attorno alla vita. L’Agente Burke si voltò e ancora una volta uscì dall'aereo, ritornando al gruppo di carcerati
Don non sapeva molto del volo in sé, solo quello che doveva sapere. Il centinaio di Classe-D era arrivato a Jackson, Wyoming da qualche fumoso sito a nord della città, destinato ad Alice Springs, Australia dove sarebbe scomparso in un sito altrettanto fumoso. Don ridacchiò. Dal nulla, al nulla, pensò tra sé e sé mentre afferrava il braccio magro del prigioniero successivo per farlo sedere. Per questa parte del loro viaggio, i passeggeri erano vicini all'esser fantasmi, per quanto possa esserlo un uomo in quest'era digitale - nessuno sapeva da dove venissero, nessuno sapeva dove stavano andando, nessuno sapeva chi fossero. Qui e ora, non avevano nemmeno le loro denominazioni di classe-D. Qui, erano poco più che "maschi" e "femmine".
Beh, tutti tranne questo qui. L’agente Burke serrò la stretta sul prigioniero che stava scortando, sentendo che l’omaccione stava tentando di andare in un’altra direzione. Questo in particolare sembrava ostinato a voler essere una seccatura per lo staff, pur non essendo abbastanza indisciplinato da richiedere una punizione. Sentendo che l’omone provava a scartare di nuovo, l’agente Burke lo riportò bruscamente nella giusta direzione. C’era sempre quello strano, quello che insisteva a ribellarsi in ogni modo. Avrebbe probabilmente continuato a farlo fino all’arrivo a destinazione - Don non poteva farci niente ma si chiedeva quanti di loro fossero stati uccisi per aver disubbidito agli ordini. Si chiedeva quanto sarebbe durato questo qui.
Ci fu una breve, forte spinta nella direzione del prigioniero, e poi il nulla. Burke doveva aver allentato la presa mentre era sovrappensiero, e il prigioniero aveva colto l’opportunità per liberarsi e scappare. Correva sulla pista più veloce che poteva, lontano dall'aereo e dalle guardie. L’Agente Burke gli urlò di fermarsi prima di darsi all'inseguimento, ma si stancò in fretta - il caldo lo opprimeva da tutte le direzioni, e lo spesso equipaggiamento protettivo che indossava rendeva il tutto ancora meno sopportabile.
“Fanculo,” borbottò tra sé e sé estraendo la pistola dalla fondina e distendendo il bracco. Il rumore di tre piccole esplosioni ruppe il silenzio, seguito dal rumore dell’uomo in fuga che incespicava e stramazzava al suolo. Soddisfatto, l'Agente Burke si allontanò dall'aereo e si è rivolse al gruppo di prigionieri scioccati, mentre rimetteva la pistola nella fondina.
“Qualcun’altro di voi stronzi sacrificabili vuole morire qui?” urlò, arrabbiato per piccolo incidente appena occorso. Non era arrabbiato per il fatto di aver dovuto sparare ad un uomo, no - questo avrebbe significato che l’agente Burke provava empatia per quei carcerati venuti dal braccio della morte. No, era arrabbiato perché ora c’era un passeggero di meno. Avrebbe dovuto chiedere un sostituto a un certo punto, il che avrebbe significato scoprire da dove venivano questi lotti, il che avrebbe significato un sacco di burocrazia…
Don si strofinò il naso per la frustrazione. Sti cazzo di galeotti. Perché non possono semplicemente ascoltare… pensò mentre afferrava il braccio della persona successiva, e la scortava all'aereo.
Il suono di macchinari in movimento e il gorgoglio dei liquidi infine cessò. L'origine di quei suoni era stata spenta dopo diversi giorni di funzionamento. Le letture degli strumenti riportavano livelli normali, le luci sulle console di accendevano e si spegnevano, e per segnalare che tutto si era andato correttamente in modalità standby una serie di sirene sincronizzate suonò brevemente.
Seduto in una delle varie stanze di controllo del complesso, un uomo particolarmente tarchiato si stava rilassando sulla sua sedia. Aspirando il fumo della sua sigaretta, l'uomo rivolse la propria attenzione ai tanti schermi che circondavano la sua postazione, scrutando ciascuno di essi brevemente prima di passare al successivo. Guardò un centinaio di adulti nudi e frastornati uscire dalle capsule poste in innumerevoli stanze sparse nel complesso, che venivano raggruppati da un manipolo di uomini e venivano fatti salire su dei veicoli.
"Poveri stronzi," borbottò fra sé, "non hanno idea di che succede e non hanno controllo su quello che succederà". Si riferiva al fatto che ciascuno di quegli uomini era mentalmente inattivo, la loro mancanza di pensiero indipendente li rendeva più facili da gestire. Qualcuno di loro cadde a terra appena alzato, incapace di sopravvivere con i propri organi malformati. Vennero semplicemente buttati su un altro veicolo e contati; erano morti in ventisette. Davanti all'uomo, uno schermo si accese e apparve l'immagine di una sagoma umana.
"Rapporto." O5-11 parlò con un'ineffabile voce sintetica. L'uomo seduto era obbligato a rispondere.
"La produzione mensile è stata ultimata. Centomila prodotti oggi, con una perdita di ventisette elementi appena dopo la fine della produzione. I rimanenti novantanovemilanovecentosettantatre sono sufficienti a soddisfare il fabbisogno mensile, e verranno trasferiti sulla superficie per la distribuzione". La sua voce era ruvida e sibilante, anni di fumo costante che gli aveva danneggiato la gola e i polmoni in modo irreparabile. Non sapeva se sarebbe soffocato o morto di cancro, ma non gli importava.
"I miglioramenti sono stati messi in atto?" Chiese O5-11 ignorando le pessime condizioni di salute del responsabile del progetto.
"Sì, le componenti della personalità dovrebbero essere più casuali ora, e il difetto dell'emofilia dovrebbe essere stato risolto." Avvertendo un attacco di tosse imminente, l'uomo seduto tirò fuori un fazzoletto e tenne sul volto mentre tossiva. Dopo un minuto, l'attacco di tosse cessò e, ignorando la nuova macchia di sangue e di catarro, rimise il fazzoletto in tasca.
"Mi scusi. Non ci sono state perdite nello staff questo mese, quindi non sarà necessario nessun rimpiazzo. Abbiamo notato che alcuni macchinari devono essere sostituiti, cosa che faremo prima di cominciare la produzione del mese prossimo"
"Dovresti smettere di fumare," disse O5-11, apparentemente ignorando il rapporto in favore della salute dell'uomo corpulento. Quest'ultimo fece un tiro della sua sigaretta prima di continuare.
"Cosa può farmi al massimo? uccidermi?" La sua risata venne interrotta bruscamente da una serie di colpi di tosse, annaspando per carenza d'aria. Una volta ripresosi, rispose con meno umorismo "Le sostanze cancerogene rendono i prodotti più autentici. Di questi tempi, è raro crescere senza essere esposti a qualcosa di letale. Verrà distribuito quando morirò." Seguì un breve silenzio prima che O5-11 rispondesse
"Molto bene. Continua." E con ciò, lo schermo si spense. L'uomo seduto rivolse nuovamente la propria attenzione agli schermi in tempo per vedere il primo gruppo di prodotti salire su un montacarichi diretto in superficie.
Era contento di essere chi era. Gli altri potevano credere che la sua esistenza fosse miserabile, costretto com'era a controllare ciò che succedeva ad un macchinario di cinquecentomila tonnellate nascosto sotto Yellowstone, passando solo un’ora o due in superficie ogni settimana. Ma dal giorno in cui era stato partorito dalla macchina, non aveva avuto voce in capitolo - o questo o venire fornito di un falso passato da detenuto, come quelli sullo schermo. Era molto più felice di riparare e di mantenere la più importante macchina mai costruita dall’uomo, la stessa macchina che lo aveva partorito, piuttosto che essere condannato a morire nel giro di un mese ed essere ributtato nella bordaglia biologica da cui aveva avuto origine.
Anche lui era stato condizionato in una certa misura però. I Supervisori volevano assicurarsi che non sarebbe passato al nemico o che non avrebbe dato di matto, e perciò gli avevano impiantato un forte senso del dovere nel proteggere la sua madre metallica, insieme ad una lealtà incondizionata per la Fondazione. Ma alcuni aspetti della propria personalità li aveva sviluppati da solo, riempiendo i buchi lasciati dal condizionamento; il più notevole era la sua scelta del nome, Turkay Dee. Non era particolarmente originale considerando che era un lavoratore di quarto modello, ma era abbastanza da distinguerlo dalla marmaglia dei sacrificabili.
Il fumo tossico ma inebriante della sigaretta entrò di nuovo nei suoi polmoni. Il suo nome simboleggiava il suo scopo superiore, proteggere e aiutare piuttosto che semplicemente morire. Dimostrava che si era guadagnato l'empatia che aveva ricevuto - non per quello che era, ma per chi era. Non si aspettava nulla di diverso dalle sue creazioni, ed è per questo che a loro veniva fornita una vita passata di malvagità e di crimine. Per evitare l’empatia malriposta di qualche ricercatore che si faceva intenerire sapendo da dove venivano, portandolo a chiedersi se davvero meritassero la morte che li attendeva. Le catene dell'etica avrebbero trattenuto la Fondazione, costringendola e uccidendola.
Per questa ragione un male necessario era stato aggiunto, giustificato dal fatto che era Tukay Dee a occuparsene. Invece di usare una disponibilità finita di condannati a morte, per soddisfare l’infinito bisogno della Fondazione solo per poi fallire in capo a un mese, veniva prodotta una scorta senza fine di detenuti riciclati, legati alla tortura e alla morte che hanno subito nelle loro vite precedenti , incapaci di liberarsi dal ciclo per il nirvana.
Beh, nessun ciclo è perfetto e il riciclo da parte della fondazione dei Classe-D non faceva eccezione. Tukay Dee rivolse la sua attenzione allo schermo che mostrava uno dei montacarichi, dal quale stava emergendo un camion con il rimorchio pieno di cadaveri umani che si presumevano non contaminati. La Fondazione aveva a che fare con fattori di rischio biologico anomali e pericolosi, alcuni dei quali richiedevano sacrifici per essere compresi. In un certo senso contorto, quelli uccisi da queste malattie erano quelli fortunati, i cui corpi si liberavano dal ciclo e potevano finalmente riposare in pace. La decontaminazione di un cadavere era costosa e complicata, quindi venivano inceneriti invece di essere rimandati all’introvabile “Sito 18”.
La macchina aveva uno scopo essenziale che doveva essere pronta a compiere in ogni momento. Doveva essere in grado di resuscitare la razza umana dall’estinzione, di far ripartire tutto in caso di disastro. A prescindere dai contaminanti che componevano la brodaglia biologica, la macchina era in grado di compiere il proprio compito - ma l’intera umanità sarebbe stata infettata come conseguenza, e molti dei fattori di rischio biologico studiati dalla Fondazione avrebbero seriamente compromesso, se non estinto la razza umana se questo fosse successo. Tukay Dee non era stato programmato per essere paranoico, ma aveva sviluppato questo tratto. Anche se non era il suo compito, si assicurava di controllare ogni singolo cadavere che arrivava. Per essere sicuro.
Lasciandosi andare sulla sedia, Tukay Dee guardò gli altri lavoratori andare al lavoro mentre fumava la sua sigaretta.
Allo stesso tempo, Tukay Dee tirò fuori un cadavere in decomposizione dall’enorme mucchio, contento di aver sviluppato dei muscoli scolpiti grazie al suo arduo lavoro fisico. Si fermò brevemente mentre guardava sé stesso gettare un gruppo di esseri umani freschi su un montacarichi vuoto.
In un altro punto della fabbrica, Tukay Dee prese una chiave inglese dalla sua valigetta degli attrezzi e si accinse a svitare dei bulloni che assicuravano un divisore Bokanovsky difettoso al resto di sua madre.